Stylegent

GirlOnSwing

Letzten Winter hatte ich für ein paar Monate in einem teuflischen Café in Florida einen Barista, der mich an Rachel erinnerte. Lebhafte Augen, Schaum von Locken, furchtlose Art mit Jeans, Spitze und lila Strumpfhosen, die einen abenteuerlustigen Geist offenbarten, wenn nicht sogar einen ausgeprägten Sinn für Stil.

Als sie mir ihren Namen sagte, der schwierig zu buchstabieren und auszusprechen war, erwähnte ich, dass ich die ganze Schule durchgegangen war und wünschte, ich könnte eine Susan anstelle der einzigen Rona sein, die für immer Rhoda und Rhonda heißt. "Ich liebe meinen Namen", sagte die Frau, die Rachel hätte sein können. "Es ist ein Geschenk meiner Mutter."


Rachel ist der Name, den ich meiner Tochter geben wollte, das zweite Kind, das ich nie bekommen habe. Als ich zum ersten Mal eine Sehnsucht nach ihr verspürte, war ich 33 Jahre alt und gerade rechtzeitig von der Beerdigung meines Vaters nach Hause geflogen, um die Bewegungen der Weihnachtsfeier durchzugehen. Ich habe meinen Vater, einen gequälten Alkoholiker, nicht vermisst, aber ich habe den zuverlässigen Elternteil vermisst, der er nie gewesen war, und es schien, als könnte ich ihn durch ein eifriges kleines Mädchen ersetzen, das meine Leidenschaft für teilen würde Schwanensee und Die kleine Meerjungfrau. In der Weihnachtsnacht lag ich wach neben meinem Ehemann, schmiegte mich unter seinen Arm und sagte: "Ich habe gedacht, jetzt könnte ein guter Zeitpunkt sein, um schwanger zu werden."

Einige Ehemänner hätten geantwortet: „Großartig! Lass uns ein Baby machen! "Meines, niemals einer, der in die Dinge eilt, sagte:" Warum warten wir nicht ein halbes Jahr und sehen, ob das Gefühl anhält? " Ich fand meine Füße in einer neuen freiberuflichen Karriere als Schriftsteller; Rachel würde mich verlangsamen. Unser 10-jähriger Sohn würde während Rachels schrecklichen Zweien die Pubertät erreichen. Jetzt war nicht die Zeit für Rachel - die auf jeden Fall Cameron oder Joshua sein könnte. Ich war schon einmal auf diesem Weg: Miranda, meine erste Fantasy-Tochter, stellte sich als Ben heraus, ein Lego-Zauberer ohne Verwendung für Ballett.

Ich liebe meine beiden Jungs, aber ich träume immer noch davon, ein kleines Mädchen zu haben

Ich erreichte ungefähr Mitte der 30er Jahre das Alter, als die unbegrenzten Möglichkeiten der Jugend von „eines Tages“ zu „wahrscheinlich nicht“ und dann zu „Schrecken!“ Zu „niemals“ übergingen. Ich hatte die Tür bereits zum Arbeiten geschlossen in New York; wir waren zu tief in Toronto verwurzelt. Rachel loszulassen war schwieriger. Als eine von zwei Töchtern, die zu einer von zwei Töchtern geboren wurden, konnte ich mir nicht vorstellen, dass meine Familie ohne Tochter wäre. Außerdem, wenn ich mit Babys fertig war, dann muss ich älter werden, als ich zugeben wollte.


So hatte ich erst mit 38 Jahren - meine Karriere als Autor, unser Sohn nur ein paar Jahre von der Universität entfernt - einen entsetzlichen Gedanken. Es war immer noch nicht zu spät, Rachel zu haben. Aber zurück zu Windeln und Koliken? Gibst du meinen Schlaf für ein brüllendes Baby auf? Auf keinen Fall! Mein Mann und ich wollten in ein paar Jahren leere Nester sein. Machen Sie sich auf den Weg in die Toskana! Ich buchte mir eine Tagesoperation und unterschrieb ein Einverständnisformular, das für immer gültig zu sein schien. Ja ich habe verstanden. Keine Umkehrung dieses Vorgangs. Rachel sollte es nicht sein.

An diesem Abend erschien eine 20-jährige Freundin an meiner Tür, die Arme voller Tigerlilien. Ich war so berührt, dass ich meine postoperativen Schmerzen vergaß. Sie war die erste von vielen jüngeren Frauen, die den Platz besetzt haben, von dem ich einmal angenommen hatte, dass er Rachels wäre. Einige habe ich in meinem letzten Unternehmensjob betreut und begrüße sie jetzt mit Freude, wenn sie sich selbst übertreffen. Andere erregen meine Aufmerksamkeit im Fitnessstudio oder in einem Improvisationskurs, oder vielleicht ist es umgekehrt. Ich genieße sie für die Frauen, die sie sind, ohne zu erwarten, dass sie wie ich sein oder meine Ansichten teilen sollten. Und ich musste ihre Ausgangssperren nie überwachen.

An dem Tag, als wir Florida verließen, ging ich zum Coffeeshop, um mich von Latte zu verabschieden. Dort stand sie, meine Lieblings-Barista, mit einem scharfen neuen Haarschnitt und einem vagen französischen Outfit, figurbetont und schwarz, das ihre Kurven zur Geltung brachte. Jemand muss sie in die Hand genommen haben (ich wette, es war nicht Mama). "Fabelhafter Blick!" Rief ich aus. Sie glühte und gab dann zu, über die Haare nachgedacht zu haben. War sie zu kurz gekommen? Ihr die Wahrheit zu sagen, war der Höhepunkt meines Tages. "Absolut nicht! Du siehst perfekt aus."

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